sexta-feira

falta pouco pra sair.

a pálpebra esquerda não se obedece mais, os músculos doídos;

amanhã é preciso mais voz. mas dessa vez, não contando quem foi chopin ou explicando que a semínima vale um tempo. amanhã, canta em algum canto.

voa tarde. tarde da noite de hoje. mas o olho não abre mais. nem a bochecha se move para um sorriso. está enfraquecida.

quem sabe um sono daqueles de morte resolva por hoje.

quem sabe abrir a porta e andar robóticamente em direção a cama suavize o cansaço.

porque as 10 da noite, decola. e as 11, aterrisa.

e o sorriso e a voz precisam estar lá. como se nunca tivesse saído.

um soneca resolve.