sergipanas

Joana anda solitária por calçadas nordestinas. A tarde cai, e os raios estirados de sol avermelhado invadem o lado esquerdo da ruela e todos os seus adendos. Ela anda em contraste com os nativos. Tem passos apressados, curtos e precisos. 

A calmaria de Aracajú a impressiona a todo momento. As conversas são mais lentas, os fazeres, os dizeres, os abraços, os sorrisos e conseqüentemente, os passos. O ar é úmido e espesso e ela ainda lança mão de algum esforço para sorvê-lo. Os rostos que contempla são todos bronzeados, luminosos e marcados por umas experiências que Joana não descreve mas compreende. O falar é simples, arrastado, manso e incrivelmente alegre. As ruas de calçamento antigo abrigam prédios ainda anteriores ao pavimento, com paredes que aqui ou lá estão por ser refeitas, mas o esboço da arquitetura barroca é imutável. Ela se encanta. E a praia fluvial a contempla azul e sonora. 

É quase noite de domingo e Joana andarilha silente, sentindo uma placidez de alma que desde os tempos de infante não sentia. Pensa uns escritos que logo fogem a memória recente e em seguida pensa outros versos, que novamente se vão com a brisa morna da noite que chega. 

A vontade é pular no falso mar, molhar o corpo, bronzear a pele marcada e limpar os pensamentos antigos, velhos, guardados. Deixá-los lá; de vez e para sempre. Sentir o secar da água nos braços nus e fechar os olhos enquanto as últimas gotas escorrem pelo rosto impermeável. Sorrir um riso livre, cego , sem se preocupar com os expectadores. É desse banho que Joana precisa. E depois dessa breve contemplação e do encontro com o imaginário, Joana volta ás calçadas antigas, andando um andar barulhento, que ecoa na praça deserta.

A noite caiu. Os jardins parecem acordados e escondem os segredos da cidade velha. Assistem aos passos agora apressados. Ela tem um medo breve. Não absorve o que pensa e apenas corre. 

Avista o hotel.

E de volta ao quarto refrigerado, volta a realidade sulista, que definitivamente, não a instiga a pensar e a sentir. Não importa. Joana ainda tem cinco dias. Sergipe ainda tem muito a oferecê-la. 

E outros fins de tarde se repetirão.

Talvez o banho até aconteça.

irresistível

não sei se é esta uma fase poética; o que sei que os versos me encontram a todo instante.

e vinicius já ocupava minhas prateleiras douradas, mas somente nas páginas. agora, ele é felizmente visível.

o poeta que viveu a agonia de ser essencialmente erudito e popular ao mesmo tempo...

a arte desta obra me emociona toda vez que assisto.

apesar da função deste blog não ser a de fazer propagandas, eu abro mais esta exceção.

....

100 sonetos de amor

Ah, Neruda! "Sempre aprontando"... Num dia que já havia amanhecido azul, tive a alegria de me esbarrar com esta pérola numa leitura casual. Melhorou meu dia e precisei compartilhar...

ps: parece que o blogspot não é muito fã das publicações poéticas, então não obedece aos meus comandos de separação dos dois quartetos e dois tercetos, próprios do soneto. Dessa forma, eu peço desculpas pela gafe estética e peço que o leitor faça as devidas divisões estróficas ao ler......hehe.

-XVII-

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio

o flecha de claveles que propagan el fuego:

te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva

dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,

te amo directamente sin problemas ni orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

...

--

e já dizia o querido j. drexler :" nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma..."

"quase tudo"

o título desta postagem é também o título do livro que estou terminando de ler.

maravilhosamente escrito, é a autobiografia da grande pianista magdalena tagliaferro.

mais adiante, postarei um raro vídeo do 5º concerto de saint-saëns tocado por ela.

leitura que recomendo, e audição.........nem se fala.

uma página já basta

memórias da minha primeira visita a ilha de Paquetá, RJ, provavelmente aos 4 ou 5 anos de idade.

E um dia o pensamento resolveu visitar a ilha. Aquela ilha que já está com as páginas amareladas e umas orelhas rasgadas de tanto esforço pelo resgate da lembrança. E não adianta. Só aquela página permanece escrita. As outras, igualmente envelhecidas, não demonstram nenhum indício de tinta ou de carvão ou de qualquer outro sinal de registro escrito. O jeito foi revisitar a mesma e antiga página.

Número 14.

O interessante é que o pensamento já chega na ilha lá pela metade do dia. Desembarca do bote com as pernas cansadas, como se tivesse caminhado o dia todo, tirado uma porção de retratos, parado e apreciado o novo e agora, os olhos miram as lambujas, pois os andadores já gritam, latejando.

Foi aí que o pensamento encontrou a menina vestida de listras vermelhas e cachos negros domados por um laço de fita. A menina não se dá conta de que o pensamento a encontrou.

Anda com feição de desconforto. Parece que o cheiro das calçadas de pedra marítima não lhe agradam; não pelo fato de serem do mar, mas porque parece que algum turista desavisado esqueceu que um dia, um outro indivíduo de alma infinitamente mais nobre presenteou a humanidade com seu maior invento: o vaso sanitário.

Pois bem. O sujeito de espírito vergonhoso aparentemente não teve tempo de encontrar o caminho devido e fez das calçadas da ilha seu vaso sanitário particular. Aliás, provavelmente este não tenha sido o único. Ultimamente, a proliferação dessa espécie de fulanos tem sido assustadora.E naqueles dias, não era diferente.Daí a razão da testa atrofiada da menina das listras vermelhas, cujos olhos negros pronunciam todas as palavras de baixo calão que ela ainda nem aprendeu, mas que certamente já perambulam por suas veias de brasileira.

E o pensamento deu sorrisos largos ao reencontrar essa menina emburrada.

Foi tão grande seu deslumbramento que perdeu de vista os cachos saltitantes por entre os outros milhares de transeuntes apressados e ranzinzas. A multidão levou a inocente.

Sem saber exatamente por onde seguir seu trajeto, o pensamento ouviu o trote dos cavalos que moviam as charretes turísticas, ao ruidosamente cruzarem as alamedas da ilha.

A página vai acabando.

O pensamento, numa última tentativa, olha para essa charrete que diante dele passa. E vê os olhos da menina pela janela de plástico. Vê as listras vermelhas e o laço de fita envolvendo a cabeleira escura. E a menina, sem saber, o fitou.

Fecha o livro que tantas vezes folheara, entra no bote e volta para o continente.

Mais uma vez, esta página apenas bastou ao pensamento.